Desolvido

Dejo algo , sin terminar. y quiza también sin empezar...

MALDICE EL DÍA EN QUE SE DETUVO

¿Quién puede prever lo que va a pasar?
¿Quién, saber lo que le espera? Yo tuve
la esperanza acuática de mi destreza
en el arte de pintar. Mezclaba entonces
cada tono, finísimas láminas, efectos
de luz y sombra. Pero los años
no me dieron la medida exacta
de mi trabajo. ¿Adónde están ahora
mis potencias? ¿En qué lugar se decidió
poner un límite a mis manos? ¿Tuve
algo, alguna vez? Recuerdo, amigos,
a una chica pálida y diminuta
que hablaba muy despacio. La quise,
vivimos juntos cuatro años. Al pintar,
su cuerpo era un remolino vacilante
sobre un banco de madera. Cuando se fue,
supe que yo no sería nada, apenas
un mediocre artesano, uno de miles,
preparando un futuro ajeno. ¿Adónde
se cortó ese hilo que me sostén
se cortó ese hilo que me sostenía
del cielo? Entonces yo flotaba y ahora
me hundo en los más oscuros pozos,
en la inmovilidad, en la repetición
más anodina. Las aguas del destino,
¿pude haberlas surcado? ¿Había un barquero? ¿Qué hice mal? ¿Qué moneda olvidé,
cegado por el velo de mi juventud? Amigos,
ustedes no pueden saberlo, pero pienso:
¿habrá aún esperanza para mí?
Silvio Mattoni
Me molesta esa necesidad del lector de buscar , de desentrañar un texto, para encontrar esa coincidencia , ese sentimiento compadecido, las palabras que tal cual describa lo que sucede. Esa manía destruye la autenticidad , desmerece los cuerpos y acorta las almas que no pueden explicar que carajo les pasa. Copian un texto, balbucean unos versos, repiten una frase ,se estimulas con sentimientos ajenos ,con miradas lejanas, con palabras extrañas .No encuentran en ellos esas palabras que los alivie del temor de expresarse por si mismos. Quizás sea una señal de mediocridad, o sencillamente sus mentes están vacías y los libros llenos.
Aburrida de no separarme de lo que me causa placer , tome un libro de poesía, un regalo que no pude cambiar. La Lírica es el llanto abrumador de los desalmados, de los que su escepticismo los supera y se amarran a las palabras pomposas y a sentimientos que ni ellos encarnaron. Pero a pesar de mi rechazo, me arriesgue lo abrí corrí unas páginas despectivamente, me detuve, y el aire de expectativas me ahogo de inmediato . Allí leí estas líneas , y tuve la desgracia de ver el abominable reflejo en palabras ajenas , me aseguro que la identificación aniquila la ilusión de tener autenticas vidas.
Quisiera poder esperar , ansiar algo que este a mi alrededor, perseguir un sueño cercano.... ¿habrá aún esperanza para mí? Y mi obstinado pesimismo no puede decir otra cosa que...Se me fue la hora, a ver el reloj?, ya me tengo que ir al laburo.
Otra vez, otro día de mirar rostros que no hacen otra cosa que apuntar con sus viles miradas, dentro de sus carnes tratan sostener el esqueleto de sus infelices vidas . No desean otra cosa que llegar al fin semana, las vaciones , algún feriado , para descansar y soñar que pueden detener el tiempo...pero descansar de que?,me dan pena después se cansan de descansar y el tiempo no es otra cosa que amo de sus ingenuas arrugas. Pretenden saborear los placeres de la vida, siquiera saben cuales son. Hay están como depredadores al asecho del error , de la culpa, a la espera del vulnerable. Concentrados estudiando a Darwin, no para evolucionar si no para prevalecer . para escalar un pared inexistente y cuando se den cuenta que están parados sobre la nada caerán .... Llegan para rociarte con su repugnante aliento a café seco y así empezar su show de demostración ,decir odiosos comentarios rutinarios, poco interesantes, tan...tan comunes que me dan asco .Al decir verdad mi insignificante vida vale mas que la ellos, por el hecho de ser consiente que es insignificante. A pesar de mi desprecio por estas persona estoy sentada acá, tratando de sentir mis inanimadas manos, que no deseean entrar en acción,