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...proclamo como proclamo una estética crática , la imposicón de un modelo o de un código implicaría una contradicción. Yo no tengo literatura mía(...)para marcar el rumbo de los demás; mi literatura es "mía" en mí, quién siga servilmente mis huellas perderá su tesoro personal y, paje o esclavo , no podrá ocultar sello o librea. Como cada palabra tiene un alma , hay cada verso , además de la armonia verbal , una melodía ideal.La música es sólo de la idea de mcuhas veces. Mi respeto por la aristocracia del pensamiento , por la nobleza de Arte siempre es el mismo.Mi antiguo aborreciemiento a la mediocridad, a la mulatez intelectual, a la chatura estética, apenas si se aminora hoy con una razonada indiferencia(...)Cuando dije que mi poesía "era mía, en mí" sostuve la primera condición de mi existir , sin pretensión ninguna de causar sectarismo en mente o voluntad ajena, y en un intenso amor a lo absoluto de la belleza(...) "Palabras liminares"/...

Adiós...empiezo por aquí, herido espero salvarme con el final, porque hoy es mejor comenzar desde ayer. Prefiero sentir en mi presente que el agua termino de desenterrar mis pinzas de la arena, así lanzarme a marcar otras huellas para endurecer mis piernas con los cimientos de las rocas y detenerme a contemplar solo en la puesta del sol. Se equivocan no camino hacia atrás, ustedes se colocan por detrás de las sombras, me figuran en un principio del cual retrocedo, sin embargo su noción del espacio es tan limitada que no imaginan avanzar, retrocediendo los pasos. Sus posibilidades se estrechan en absorber para lograr fines estandarizados , acumulan manchas en sus guardarropas como si fueran premios, no ganaron nada...Si verían el suelo desde el cielo, el cielo desde el suelo, arrastrarían planos imaginables hacia ustedes, si pudieran escaparse de sus oxidadas cadenas, y terminen por lo que empezaron. Esta tarde nublada durante un corto recorrido ,me encontré a uno de ellos, pero él era...

Cuando te preguntas porque? y siempre surge una línea sin final, sin curvas ni recovecos al cual escapar, y no lo puede evitar tu mente se desliza a través de ella en una búsqueda. Lo ves?..es inútil, en donde buscas solo ves montones de cemento vertido para perecer y no puedes encontrar que es lo que te molesta de ello, donde está ese nudo, lo que fastidia la existencia, para desencadenar lo poco auténtico que respiramos. Lo difícil tal vez será, encontrar la forma lógica del camino, y luego hacer la fórmula correcta para eliminar lo que el humo que nos abruma, la brisa que nos intoxica. Así no desvanecerte cuando al andar, se acaban las preguntas y se extinguen las palabras que expliquen la dirección, el sentido. ( Suele suceder cuando nuestra capacidad inventiva sufre una especie de infarto, las cavidades se llenan de basura superficial, las funciones se reducen muchas veces hasta acabarse)... Y si fueras capaz de resistir al viento que empuja tus músculos, y detiene tu mente....

Ha sido constante motivo de reproche contra los artistas y hombres de letras su carencia de una visión integral de la naturaleza de las cosas. Como regla, esto debe necesariamente ser así. Esa misma concentración de visión e intensidad de propósito que caracteriza el temperamento artístico es en sí misma un modo de limitación. A aquellos que están preocupados con la belleza de la forma nada les parece de mucha importancia. Sin embargo, hay muchas excepciones a esta regla. Rubens sirvió como embajador, Goethe como consejero de Estado, y Milton como secretario de Cromwell. Sófocles desempeñó un cargo cívico en su propia ciudad; los humoristas, ensayistas y novelistas de la América moderna no parecen desear nada mejor que transformarse en representantes diplomáticos de su país; y el amigo de Charles Lamb, Thomas Criffiths Wainewright, terna de esta breve memoria, aunque de un temperamento extremadamente artístico, siguió muchos otros llamados además del llamado del arte; no fue solamente ...

Un saco que acompañe la camisa, una colorida corbata, un fino sombrero, sin zapatos que repriman los pies... y comienza la obra Que pasara si lo matamos de un solo tiro, si nos deshacemos de el amarrándolo a una soga y lo olvidamos en algún sitio en donde nadie se atreve entrar o si lo obligamos beber cicuta Inundar de falacias los argumento para convencerlo de acabarse Y si no lo hace, que se deshaga en pena Y así ahogarlo en su llanto... Volverá aunque nos aseguremos de su inexistencia? Será capaz de levantarse como Lázaro?... con su cuerpo despedazado Y con el olor inmundo a putrefacción. Venir hasta aquí y arrastrarnos en venganza. Para luego adueñarse de los pedazos de sueños rotos. Maldito invento del que nunca podremos librarnos. Seremos perpetuos súbditos de su mandato Hasta mi respiración controla Espero eliminar su existencia así no espero en ningún espacio llamado nunca. Pero, resultaría simple atravesar sus manecillas , si te conviertes en mi cómplice

No estaba, pero había llegado, Yo te estaba afuera esperando, Cuando entraste a mis aposentos, Y escuche tu voz de soprano, Sorprendida o loca, esperando. Estabas ahí. Mientras mi derecho pie, Saltaba el umbral de la puerta, Te diste vuelta, yo pedí que te sentaras, Sobre la cama. Mientras caía de rodillas, Posaba mi mente, Entre tus piernas, sobre tu regazo.. Mientras cubría mi rostro, Con el líquido salado de mis ojos, Estaba triste, loco, estaba feliz. Mientras respiraba profundamente Se me cortaba de apoco el aire. Mientras iba hablando, modulando, Fuerte y trabado. Acariciabas mi pelo con tus manos, Mirada aprensiva y ojos llorosos, -Amor mío, llegue a tu regazo, cansado y mal herido, me ha costado he perdido años de mi vida, afronte retos, quebré dificultades, y aunque solo me queda, recuperar el aire habría perdido mi vida, si eso fuera encontrarte- Recuerdo, que mis ojos secaron, Aunque húmedo quedó tu regazo, Me quedé un rato más, levante mi mirada, tomé mis manos Despejé tu m...

Estaba sentado mirándote; mientras callabas en un inquieto silencio. No sé porqué , pero de ruido se invadió mi alma, Estaba esperando una respuesta, mientras escuchaba el ruido de tus lágrimas quebrándose contra el suelo. Rompí el silencio de la misma manera, que lo hace la lluvia:, "no estoy equivocado, sin embargo fue un error". Tu mirada atónita hacía una muda exclamación. ¿"Te diste cuenta?. Lo que me hiciste?. Me sacaste mi vida, mi respiración ! Tu provocaste lo que tanto he odiado, lo que tanto me ha dolido, lo que de apoco me estuvo matando! -Dios; si, fue como una apuñalada- Pero se lo tuve que decir. Ella estaba desechada, y por más que deplorara lo que diga, sabía que tenia razón. "Ahora que me has dejado de rodillas, y yo que antes te amé, ¿no merecía tu amor?" Te miraba mientras, algo contenía."¿Me amas?" salió una voz como un relámpago quiebra el suelo, los dos sorprendidos en aquella confusión, sabíamos...